Perro de hierro Ski Doo



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Ski doo hierro perro hierro hierro hierro perro hierro perro hierro perro hierro hierro doo. Quiero ir a Nueva York, pero no he estado allí desde que tenía cinco años, y me aseguraré de hacer el viaje antes de los 25 ".

Le dijo a ella:

"Voy a tener un hijo, y le pondremos tu nombre".

Ella dijo: "Me gustaría llamarlo 'Perro'".

Dijo: "No tienes permitido hacer eso. Es un nombre para un perro. ¡El nombre de nuestro hijo será 'Perro de Hierro'!"

"HE ESTADO ARRIBA", le dije a mi amigo, el psiquiatra, cuando salí de la sesión el día que mencioné en el último capítulo.

"Me he levantado", dijo, como si respondiera.

De hecho, no me había levantado en absoluto. Me había vuelto a la cama. Y ahora me senté en el borde, recostándome en la almohada, con los ojos cerrados.

"Estoy despierto", dije. "¿Por qué no respondes a mis preguntas?"

"Sé por qué estás despierto", dijo.

"No estoy despierto porque estoy despierto", dije. "Estoy arriba porque estoy arriba. Creo que necesito estar arriba porque estoy abajo. Estoy abajo porque estoy arriba. ¿Entiendes?"

"¿Estás adolorido?" él dijo.

"Estoy sufriendo."

"¿Puedo ayudar?"

"Puedes. Pero no puedes."

"Debes quedarte donde estás", dijo. "Si no puede quedarse donde está, no se quedará donde está".

"Puedo quedarme donde estoy".

"Y si te quedas donde estás, no puedes quedarte donde estás. ¿Sabes a qué me refiero?"

"Yo sé lo que quieres decir."

"Si no puede quedarse donde está, no se quedará donde está".

No dije nada.

"Te quedarás donde estás", dijo, "porque donde estás es donde estás. Y donde estás es donde estás".

No dije nada.

"Debes irte a la cama", dijo.

"Debo estar despierto", dije.

Me levanté de la cama. Caminé por el pasillo. Me paré frente al fuego, mirando las llamas. Sentí, como dicen en las películas, que el suelo se movía debajo de mí.

"Debo estar despierto", dije.

Hubo algunos momentos, en los primeros días después de la muerte de mi esposa, cuando hablaba por teléfono con mi padre y él me preguntaba cómo estaba y yo le mentía y le decía que estaba bien.

Él decía: "Solo te llamo para decirte lo bien que te sientes mejor".

Pensaba: "Me siento mucho mejor".

Yo diría: "Estoy bien. He estado bien todo el tiempo".

Y él decía: "Bueno, si no puedes ser un poco más honesto conmigo, no sé cuánto tiempo más podré seguir llamándote y hablando contigo".

Luego me colgaría.

Me acostaba en mi cama y pensaba: "No estoy bien, no estoy bien, no estoy bien".

SIEMPRE había sido un buen mentiroso. Me había venido de mi madre y mi padre, creo. Me habían dicho que mintiera. En efecto, me habían dicho que mintiera para mejorarlo. Había venido conmigo desde el lugar donde estaba, un lugar donde mi madre mentiría para mejorarlo. Había venido de la gente que me rodeaba, que mentiría para mejorarlo, que se mentiría a sí mismo para mejorarlo. Venía de todo el tiempo que había sido un niño y me dijeron, una y otra vez, que mintiera, o que hiciera esto, o que dejara de hacer aquello. Siempre era mejor mentir que decir la verdad, y la mentira siempre era la verdad.

Y así, cuando murió mi esposa, cuando pasé por todos esos terribles momentos de dolor, y esos terribles momentos de amor, y cuando me encontré en un lugar donde ya no había mentiras, fue como si finalmente hubiera tomado mi mentira. y tirarlo. Había sido un buen mentiroso. Y no me había mentido a mí mismo. Y sabía que, con la excepción de algunas personas, nunca le había mentido a nadie más. Nunca le había mentido a mi familia ni a mis amigos. Nunca le había mentido a mi padre ni a mi madre. Nunca le había mentido a mi esposa. Y así, de repente, supe que no tenía más a qué mentir. No tenía más de qué mentir.

Había estado pensando, y el pensamiento había ido creciendo, desde que comencé a pensar en ello, desde que comencé a darme cuenta de lo que había hecho, que iba a tener que ser un mentiroso. Y sabía lo que eso significaría. Sabía lo que eso significaba.

Sabía que mentir a mi familia, a mis amigos, nunca iba a ser la verdadera mentira. Sabía que, cuando llegara al lugar donde estaba, cuando me sentara en la silla junto al fuego, ya no habría espacio en mi cabeza para una mentira, no habría lugar para una mentira para ser contada, no hay lugar para vivir una mentira.

Tendría que ser un mentiroso y tendría que ser una gran mentira. Tendría que decir grandes mentiras todo el tiempo, y tendría que creerlas, vivir de acuerdo con ellas y decirlas una y otra vez. Iba a tener que ser un mentiroso, y estaba


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Comentarios:

  1. Goltira

    ¡La broma es cruel!

  2. Abdul-Hafiz

    Yo sé, cómo es necesario actuar...



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